nada.

No puedo hacer mas nada.
Mi alma se separo de cuerpo y formaron otros duetos para vengarse de mi cordura.
Estoy sana, pero repleta de lujuria ancestral.
Y mientras las mentiras se avecinas de la mano con la verdad
Una dulce canción empapa mi cara de sabor a primavera.
Y no se lo que es el mar, no se si el sol algún día arderá, solo se que soy una parte de un universo infinitamente astuto y tirano.
Lleno de ganas de abrazar, de alabar y reír, de odiar, de amar.
Pero no se lo que son las alabanzas, nunca alabe nada, reír es parte de mi pero suele ser discretamente inoportuna mi risa real y fingirla es mas fácil en momentos de catástrofes internas, el odio no me invade, lo invito a tomar el té debes en cuando para disputarnos el papel principal en una historia que habla de amar, que tampoco se lo que es.
Y soy una especie de cuento primitivo esperando ser descubierto, soy una brisa de furia hostil, soy el mismísimo sujeto tácito.
Y porque? Y porque todos los días que pienso ser estas cosas como otras tantas? no soy nada? Si tengo tantos nombres, subnombres, apelativos, adjetivos calificativos para describirme y sigo siendo nada. Soy solo palabras, eso es lo que soy. Palabras, con una gota de ficción infectada por la realidad que me adormece los labios cuando me recuesto a descansar en mi hoja de alcaparra.